Монастырь.
Я живу в доме ламы – настоятеля буддистского монастыря на самой высшей точке Ревалсара. Кроме меня там сестра ламы – она же прислуга, мать ламы, и он сам. Лама похож на большого ребёнка, добрый и наивный. Мне нравится жить в его семье, точнее, как бы в его семье, потому как никакого отношения я к его семье не имею. Из моей комнатки в монастыре весь этот ваш мир с новостями, терактами, экономическими кризисами, женитьбами и разводами кажется такой явной галиматьёй, наебаловом и абсурдом, что мне хочется петь от собственного прозрения. Какое всё это имеет ко мне отношение? Да ровным счётом никакого. Мишура, призванная прятать настоящее «я» человека. В Коране сказано, что жизнь – всего лишь мост, надо пройти по нему, но не строить на нём зданий. А люди живут так, будто жить им осталось 500 лет. Может быть, истинный смысл жизнь – это с утра с чашечкой кофе взирать на Гималаи, слушать гунденья монахов, медитировать и быть спокойной и светлой. Глаза из карих стали зелёными. Признак старения или просветления?
Мансун начался точно по расписанию – 15 июня. Влажность резко повысилась до критической отметки, всё время хочется спать и болит голова – смена сезонов. Гималаи кутаются в туман, облака заматывают им уродливые бока, будто бинтами раненоному бойцу в лазарете. Повылезали всяческие невиданные насекомые. Но больше всего мне «нравятся» летающие тараканы. Размером с кулак. Они садятся ночью на лицо, я давлюсь собственным криком, потому что монастырь спит. Просто проверка на прочность, к тараканам и мухам в еде, крысам в кафешках уже отношусь давно, как к должному. Надо воспитывать смирение, привыкать и к этим тварям. Пусть бы они жили, но на лицо-то зачем садиться. И летают стремительно – не поймать. Нажаловалась ламе на них. Лама посмеялся, посмотрел в мои зрачки, будто до дна достать хотел, сказал, чтоб я карму свою не портила, нельзя убивать никого, а чтобы звала его сестру, она будет ловить их и выпускать на волю. Какая же реакция и скорость у сестры, я за этими таракашками угнаться не могу.
Время в монастыре течёт странно. То неправдоподобно быстро, то сверх медленно. Кто-то в доме курит гашиш. По ночам. На первом этаже моя комната и комната сестры. Лама и мать живут на 2-м. От нечего делать провожу следственный эксперимент. Но он не удаётся. Не хочется шляться ночью по чужому дому, вдруг увидят, потом не оправдаться. Постепенно делаю вывод, что покуривают все потихоньку: и сестрица, и мамаша и сам лама. Но это мои гипотезы. Кажется, что мозг разлагается во время сезона дождей. Жарко и влажно. И в Варанаси жарко и влажно. Если не видно разницы – срочно домой, в Бенарес!!!!