Марк Дьячковский - личность широко известная в узких кругах. Санскритолог, специалист по кашмирскому шиваизму.
Мне говорили, что если ты не знакома с Марком, ты не в теме. А я не в теме. Но наслушавшись восхищённых охов-вздохов, решила пойти и познакомиться.
Как человек не произвёл на меня абсолютно никакого впечатления. Возможно, беседуя с ним на его темы о санскрите и кашмирском шиваизме, я бы восхитилась глубиной его знания. Но мне в человеке интересен прежде всего человек, его опыт.
Дом с чёрными ставнями и видом на Гангу нашёлся легко и непринуждённо. Человек с длинной седой бородой открыл дверь, спросил откуда я и от кого и пригласил войти. На вопрос "от кого" я не смогла внятно ответить. Сказали, он рад всем, но по нему было не заметно.
- Вы хотите изучать санскрит?
- Нет.
- Вы изучаете Спанда шастры?
- (Шшшштоо?) Нет.
- Тогда....
- я пришла послушать, как вы играете на ситаре.
- ах ну да...проходите проходите. Окна не открывайте, там мотыльки и обезьяны.
В комнате собралось 10 человек. На улице 35, за день комната нагрелась и накалилась, окна и двери он закрыл, вентилятор лениво крутился под потолком, толку от него не было никакого. И в этой духоте Марк скрутил джоинт закурил, сказав на хинди, что создаёт эффект. Ну да, его дом - его правила. Я взмокла как мышь и боролась с желанием уйти. Пришёл таблист. Марк затянул унылую рагу, как бы все должны были петь. Петь в прокуренном, воняющим гашишом жарком помещении не хотелось. Марк начал играть нечто унылое, без начала и конца. Вступивший таблист меня порадовал. я смотрела на его пальцы, они двигались с невероятной скоростью. Отскуки пересчитывала цветочки на ковру. В первом ко мне 8 мелких цветков, во втором - 32 и так далее. Посчитала сколько в библиотеке Марка синих, голубых, красных и белых книг. Марк и его ситар не нравились мне совершенно. Таблист понравился с первого взгляда: абсолютно прямая спина, красивые стопы, седеющие волосы до плеч, молчаливый не по-индийский, играет прекрасна. Два часа пытки ситара я выдержала только благодаря табле, на мой взгляд, т.е. слух, ситар мешал табле. Марк всей своей мимикой пытался показать, что вот он я несу вам - собравшимся - нечто. Нечто мной услышано не было. Марк повторял постоянно: "Аччха" (хорошо). Кому хорошу? Кому он это говорил? Лицо таблиста не выражало ничего, но мне нравилось как он играет.
От скуки стала рассматривать публику. Куда я попала??? Какие-то стареющие девушки, считающие себя охуенно духовными, с малами на шеях, одна в чёрном (Джей Мата Кали!) говорила таким голосом, будто ей известны все истины мира, а остальные тут - никто, другая типа медитировала. Обе они вызывали жуткую неприязнь.Троих я знала, они смотрели на Марка такими глазами, будто он бог. Я чего-то не понимаю? Парень с чёрными кудряшками спал или делал вид, что спал, прислонившись к окну. Женщина с чёрными волосами и в шерстяных носках ( в +35) следила за таблистом. В конце концов я решила, что с меня хватит этого цирка, и я выскользнула в жаркую ночь прочь из дома Марка.