Мне просто по-человечески жалко, что ты не любил меня. А ведь я знаю, ты умеешь любить, как никто, расстворяясь, и отдавая себя без остатка, в эти моменты забывать своё непомерное эго. В душной комнате с клубами гашишевого дыма, повисшего, словно вата, я пытаюсь следить за твоей мыслью. Она всегда носила твой ключ от комнаты в своей сумке. И не она стояла между нами, а твоя нелюбовь. И когда ты говорил, что любишь меня, в ту самую секунду ты именно так и чувствовал. Но к утру проходило. Ты всё время говорил про нее. Представляешь, как сильно я любила тебя, если позволяла тебе такое. Я не могла сдвинуться, видя тебя. Я благословляла каждое мгновение, проведенное вместе. А мне бы хотелось, чтобы ты хоть чуточку любил меня. Я просыпалась, потому что ты обнимал меня во сне. И думала: меня ли? Ты просыпался и отворачивался к стене. Она была полноватой некрасивой серой мышью и я не понимала какого же хрена! Но дело было не в ней. Однажды я всю ночь смотрела, как ты спишь. Иногда я уходила к себе , оставляя тебя одного. Мне было тебя передоз. И ощущение нелюбимости. Это худшее, что мужчина может дать женщине. А иногда ты извинялся и уходил посреди ночи. А я запрещала себе рыдать. И я даже знаю ту, которую ты полюбил. О боже, как же ей повезло. Я твоих глаз никогда не забуду. И этого неописуемо горького чувства от того что ты меня не любил. Теперь-то я знаю, зачем ты приходил в мою жизнь.